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De Filies, Fòbies i altres neures.

Petis boçins d'una vida qualsevol

11 Noviembre 2006

Biografia de una pelota I (versión en castellano)

Abandonada, cerca de un arbol, en los márgenes de lo que un día fué algo parecido a una cancha de futbol, la pelota rememoraba sus dias de gloria por las verdes alfombras de medio mundo. Solitaria, contemplando los restos prodridos de lo que antaño fué el larguero de una portería, sintió nostalgia de su juventud, cuando era una pelota nueva, atractiva, deseada por los mejores jugadores del planeta.

La pelota,mirando su propia sombra, repasó los mejores momentos de su biografía, sólo rotos por las imprevisibles ráfagas de viento que la hacían resbalar lentamente por encima de un manto de hierba alta, quemada y salvaje, allí donde la sombra de los árboles desaparecía dividiendo el prado en dos partes,la soleada, y la húmeda.

La vida de un balón era extremadamente corta y estaba altamente condicionada por la actividad comercial que rodeaba el mundo del futbol y sobretodo, por el poder de las marcas, a las que cada cierto tiempo les convenía comercializar un nuevo modelo de pelota, aunque fuera sólo para amortizar los costes derivados de la inversión en la investigación de nuevo material deportivo.

Pero nuestra pelota habia tenido la suerte de trabajar durante un trienio en diferentes lugares del globo terraqueo, y eso era algo que nunca podría olvidar, por mucho tiempo que pasara. En cierto modo -se dijo- había sido una privilegiada, ya que la mayor parte de pelotas que había conocido habían llegado como mucho a tomar parte de partidos básicamente discretos, de la primera división sueca, alemana y rusa.

Salvadas de la mediocridad, dos de sus mejores amigas pelotas habían llegado a disputar dos partidos de cierta trascendencia. Una habia tenido la suerte de ser el balón de un partido del calcio entre la Juventus y el Inter de Milán, y siempre que se encontraban recordaba con una indisimulada emoción, la ternura con la que el medio centro francés Michel Platini le había tratado a lo largo de los noventa minutos,sobretodo en los lanzamientos de libres directos.

La otra pelota había protagonizado un derby de la liga inglesa entre el Manchester United y el Manchester City, e igualmente había conocido el tacto de la potencia desbocada de otro francés llamado Eric Cantona, y el fantástico ambiente en las gradas de los vetustos estadios ingleses.

Y hasta una vez, durante un entrenamiento previo a un partido internacional que se disputaba en el estadio de la Bombonera en Buenos Aires, entre las selecciones de Argentina y Serbia, nuestra pelota había conocido a un balón que había llegado a lo más alto de la profesión. A la pelota que todas las pelotas envidiaban, y a la que todas tomaban como ejemplo.Se trataba ni más ni menos que de la gran Adidas Azteca, la pelota de la final del mundial de Mexico 86 que disputaron Argentina y Alemania, donde la albiceleste, comandada por el gran Diego Armando Maradona besó la gloria y se llevó la dorada copa del mundo con forma de lámpara de sobremesa hacía Buenos Aires, donde aún hoy recuerdan ese día y el recibimiento que dispensó la capital a sus héroes.

Esa pelota, la Azteca, había sido la primera fabricada con materiales sintéticos, que ofrecía grandes prestaciones por su impermeabilidad y durabilidad, obteniendo unos resultados excelentes en terrenos duros y en altura.

Todo quedó en família, porqué su hermana, había tenido sin lugar a dudas un privilego de rango igual o superior. La pelota en cuestión había sido mimada, manejada y conducida en una zigzagueante carrera hacia el cielo por el diez argentino, en lo que luego se consideró como uno de los mejores goles de la historia del fútbol moderno, en el partido de cuartos de final de ese mismo mundial, entre Argentina y Inglaterra.

En las charlas familiares, las dos pelotas coincidían en la afirmación que nunca ningún otro jugador, las había tratado con tanta dulzura.

Envidia, envidia sana pero envidia al fin y al cabo, fué lo que sintió nuestra pelota cuando conoció a la Azteca y família. En esos momentos ignoraba, que su momento de gloria aún estaba por llegar....

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Escriure sobre un mateix, té el risc –si es vol fins i tot inconscient- de transformar lletres i paraules en un pamflet narcisista, en un exercici d’afirmació autopersonal, o en una necessària teràpia que ens ajuda a sentir-nos més bé amb tot allò que ens passa o ens deixa de passar. Sigui pels motius que sigui, escriure sovint ens condueix inevitablement a la mentida, i potser això ja està prou bé. Perquè difícilment puc parlar de mi si no sé qui soc, o encara més, si podria ser qualsevol altre, o no ser ningú, més enllà d’un qualsevol...

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Enceto aquest blog amb la pretensió de ser, escriure, mostrar i compartir, aquelles coses que m’agraden, i en definitiva, de posar en circulació idees, passions, sensacions, frustracions, opinions, que em semblin rellevants, o generin en mi, la imperiosa necessitat de deixar-hi constància escrita. El fet que jo sigui antropòleg – allò que una bona part de l’imaginari col•lectiu confon amb arqueòlegs, paleontòlegs, i associa tant sí com no a la trilogia d’Indiana Jones-, educador social, amic dels meus amics i amigues, fonamentalista culé, lector militant, i em fascinin els llibres, escriure, el fútbol, la fotografia, la muntanya, les platges sense gent, els viatges impossibles i un munt de coses més, és només una anècdota. Perquè de fet, jo sóc totes i cadascuna de les màscares que les persones usem, amb més o menys encert, en les diferents situacions i els determinats contextos de les nostres vides. Sóc només un actor de repartiment més en el teatre de la vida, ciutadà a més de persona, que es rebel•la davant les injustícies, i que voldria viure en un món més just. Més enllà de tot, desitjo fervorosament que aquest blog sigui un exercici de divertiment, per mi i per altres que el puguin llegir, i quan s’escaigui, un exercici terapèutic que m’ajudi a combatre filies i fòbies.

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1- Pandora al Congo - Albert Sánchez Pinyol

2- La sonrisa de Ariadna- Jose Maria Mendiluce

3- Tor.Tretze cases i tres morts. Carles Porta

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